Yo que fui de esos enclenques que se encerraban en su habitación y cogía un lápiz y papel para dejar fluir su prosa pensando en su musa, la que incluso había noches en las que le obligaba a controlar su inspiración desbordada por la falta de sueño al día siguiente.
Estos días no consigo sentir eso que sentía antes, ese impulso por plasmar con con mi mala letra el frenesí que sentía al ver a alguien cada día o las ganas que tenia por cruzar mis dedos con los suyos.
Sera cierto eso de que cuando empezamos a crecer la vida nos consume por dentro y acaba con una parte de nosotros para que pase a ser un recuerdo y nada mas que eso.
Y se que me contradigo pues yo mismo he conocido lo que es el mundo de la noche, el paraíso para las personas impulsivas; he vivido en ese mundo de infidelidades y de falsos besos que solo buscaban una noche de sexo. Ese mundo que tome como mi vida diaria pues me encanto lo que encontré sin saber que a largo plazo seria el culpable de que mi antiguo yo acabase encerrado en lo profundo de mi vida.
Mientras que algunos días doy gracias de que esto sea así pues aprendo a vivir la vida, a darme de hostias y también a darlas, otros días como hoy lo echo de menos. Desearía poder coger este bolígrafo y convertir su inútil tinta en bellos versos que solo leería yo.
¿Dónde quedaron las musas de la que tanto hablan mis libros?
Soy un poeta que ya no cree en la belleza de la inspiración.
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